一个个名字，陌生又熟悉。

尉迟苏拉、尉迟易青、张林玉、白摩诃......

还有那反复出现的“叶秋离”，以及那把如影随形的“紫檀琵琶”。

这些由一笔笔墨迹勾勒出的样貌轮廓，渐渐与昨夜那些鲜活的面容重叠。

叶洛凝视着“叶秋离”的名字，和那备注中“其孙”二字，心中泛起难以言喻的酸楚。

他轻轻放下薄历，仿佛放下了一段沉重的过往，发出一声悠长的叹息。

辗转许久，还是决定推门而出。

门外，再也没有歌舞升平，没有他乡异客的喧嚷，没有娇俏少女的笑语，没有锦缎帷幔的华彩，更没有浸透思乡愁绪的苦酒。只有满目疮痍，遍地狼藉。

二楼所有的客房木门，与其说是被打开，不如说早已在岁月的侵蚀下腐朽、倒塌，零落地歪在一边，露出后面黑洞洞的、散发着霉味的空间。

叶洛脚步略显迟疑，却还是走进了隔壁的房间。

也就在跨过那道残破门槛的瞬间，眼前空气似乎微微氤氲波动了一下，如同水纹荡开，但转瞬便恢复了正常。

“这是......”

他喃喃自语，目光落在房间角落。