“在一个很远的地方，”她的声音很轻，像怕惊扰了某种易碎的影像，“一个……寻常人找不到，也去不了的地方。”

厉暮寒没有追问那个“地方”究竟是何处。他只是缓缓点了点头，伸手从怀中贴身处取出一个巴掌大小的紫檀木盒，置于两人之间的桌面上。盒盖打开，里面是几封边角已泛黄脆弱的旧信封，以及一张小心压在信纸上的、同样泛黄的老照片。

“这是珺尧当年离开前，托付给我的东西之一。”老人的手指抚过光滑的木盒边缘，动作很慢，带着一种珍而重之的意味，“其余的，都存在银行的保险柜里。钥匙和凭证，浩翔会交给你。等你觉得是时候了，随时可以去看。” 二九书屋

沈婉悠伸出手，指尖在空中停顿了一瞬，才轻轻拈起那张照片。照片很小，只有巴掌大，四角已微微卷曲，表面布满细密的划痕。照片上的男人很年轻，一身挺括的旧式军装，背靠着一棵枝叶繁茂的银杏树。秋日的阳光透过枝叶缝隙，在他肩头洒下细碎光斑。他的眼睛望着镜头，又仿佛望着镜头之外的、更遥远的某处，嘴角那丝极淡的笑意里，藏着些许难以解读的沉重与温柔。

她的指尖几不可察地抖了一下。

“这是他走之前留下的，”厉暮寒的声音苍老而平缓，每个字都像是从岁月深处慢慢浮起，“他说，若是他回不来，这些东西，待他的女儿们成年懂事之后，由我斟酌，以她们的名义交还。”

沈婉悠抬起眼，目光从照片上移开，望向对面的老人。她的声音很轻，却带着某种磐石般不容置疑的坚定：“他还活着。”

厉暮寒猛地怔住，这是厉暮寒第二次听沈婉悠说这句话了，扶着桌沿的手指猝然收紧，指节泛白。 二九书屋

“他没有死，”沈婉悠重复道，每一个字都清晰落地，掷地有声，“他答应过我，一定会回来。”

老人看着她，看了很久很久。他看见她眼中没有泪水，只有一片深潭般的、近乎执拗的坚定；看见她握着照片的、指节微微发白的手；看见她下颌绷紧的、坚毅的弧度。

窗外有风拂过庭中那株老桂，将一阵清甜的、令人心安的香气送入厅内，与碧螺春清冽的茶香氤氲在一处。

良久，厉暮寒缓缓地、深深地点了点头，闭了闭眼，再睁开时，眼底那点最后的不确定也消散了，化作一片沉沉的、混合着欣慰与沧桑的释然。

“好……”他长长舒出一口气，那口气仿佛已在胸中淤积了数十年，“我信你。”