翌日清晨，林凡撑着木杖站起身……

幼兽蹲在崖边，尾巴扫过霜白的草叶，望着他。

林凡低头与它对视。

“我要下去。”他说。

幼兽没有动。它望着他，像在辨认这句话是询问还是告别。

林凡顿了顿。

“你可以在上面等。”

幼兽仍旧望着他。

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片刻后，它站起身，走到崖边，垂头望向那片涌动的灰白浓雾。

然后它转过头，望着林凡。

那双暗金色的竖瞳里没有恐惧，没有犹豫……

只有一种极淡的、近乎催促的光芒。

林凡忽然觉得喉间有什么堵住了。

他什么也没有说。

他只是将木杖用力插进崖边的泥土，弯腰，将幼兽托起，放进自己敞开的衣襟。

幼兽蜷在他胸口，温暖而轻，像一捧不曾熄灭的余烬……

崖壁上没有路。

只有些被风蚀出的浅坑，零星几株从石缝里斜伸出来的枯树，根系裸露，像一只只僵死的手。林凡将木杖横背在身后，五指扣进岩缝，一点一点向下挪。

胸口的幼兽蜷成小小一团，没有动。

它太轻了。轻到林凡几乎感觉不到它的重量，只隔着单薄的衣衫传来些微温热——像一个人独坐太久之后，忽然有另一个活物靠近皮肤的温度。

他已经很多年没有感受过这种温度。

上一次是什么时候？他想不起来。或许是不愿想起来。

二十年前巷尾的冬夜，有个女人用破烂的棉絮裹住他，把他搂在怀里，用自己的背挡住风口。她的身体也是温热的。他在那团温热里睡了一夜，第二日醒来时，她已经硬了。

他爬出来，看了她很久。然后他走了。

没有埋。没有烧一炷香。没有哭。不是不想，是不会。那年他七岁。

此后二十年，他再没有让任何活物靠近自己。

雾越来越浓。

起初只是贴在脚踝处缭绕，渐渐没过膝盖、没过腰际、没过胸口。当林凡的视线完全被灰白吞没时，左肩的印记忽然剧烈地烫了一下。

他顿住。

不是痛。是某种近乎急切的、像溺水之人终于触到浮木时的那种——他找不到词来形容。

但他的手没有松开岩壁。

他继续往下。

一丈。两丈。三丈。

不知过了多久，他的脚触到了实地。

谷底比崖上看到的更静。

雾在这里反而稀薄了些，露出地面的真实面貌——不是泥土，是一种灰白色的细沙，踩上去软而沉，每一步都会留下深深的足印。但那些足印只存在片刻，便被涌动的雾填满，消失得干干净净。

林凡站在原地，等幼兽从衣襟里探出头。

它竖着耳朵，竖瞳缓慢地扫过四周，然后望向某个方向，发出极轻的一声呜咽。

“那边？”林凡问。

幼兽没有回答。它只是望着那个方向，尾巴轻轻扫过他的胸口。

林凡迈步。

脚下的灰白沙地延伸向雾的深处，偶尔能看见些倒伏的枯木，或者半埋在沙里的、不知什么动物的骸骨。那些骸骨灰白干枯，轻轻一碰便会碎裂成末。

林凡绕过它们，没有碰。

走了约莫半炷香，他停住。

前方十步之外，雾中出现一个人影。

那人背对着他，盘膝而坐。

身形枯槁，衣袍早已朽烂成灰褐色的碎片，露出底下干瘪的皮肤——不，那不是皮肤。那是一种像老树皮一样的、灰白色的、紧紧贴在骨骼上的东西。

他已经死了很久。

但姿态如生。

脊背挺直，双手垂在膝上，头颅微微仰起，像在望着什么。

林凡走近。

绕过那具枯骨正面时，他看清了那张脸。

或者说，那张脸上残留的东西。

眼眶深陷，早已没有了眼球。嘴唇干缩，露出残缺的牙齿。颧骨高高突起，像两座孤坟。

但那张脸上有一种神情。

不是痛苦，不是恐惧，不是不甘，是平静。

一种极深的、像熬过了所有之后终于能够放下的平静。

林凡垂目看向他的膝头。