大叔听了，头埋得更低了。

他拖着拖把，笨拙地往后退。

一步。

两步。

退到红地毯边缘。

小黄毛对着镜头大喊：“听见没？八百万！咱们林大师放着八百万的车不拍，非要拍扫地的，这叫什么？这叫艺术！”

销售嗤笑一声，从口袋里掏出一包湿巾，蹲下身，嫌弃地擦了擦刚才大叔站过的地方。

大叔站在地毯外，手足无措。

但他停住了。

他没有马上走。

他转过头，又看了一眼那台阿斯顿马丁。

就是这一眼。

林墨的瞳孔猛地收缩。

那是什么样的眼神？

没有贪婪。

没有嫉妒。

没有底层人面对顶奢财富时的自卑与愤懑。

只有纯粹的向往。

就像一个看着橱窗里精致玩具的孩童。

大叔的目光，死死黏在车身流畅的线条上。

暗夜蓝的车漆在昏暗的光线下，透着一种冰冷、高傲、拒人于千里之外的金属质感。

大叔的一只手松开了拖把。

那只手慢慢抬了起来。

满是老茧。

虎口处裂开着几道血口子，里面嵌着洗不掉的黑泥。

指甲缝里全是污垢。

这只手，在半空中停住。

距离车身，还有半米。

他不敢碰。

他只是隔着空气，顺着那完美的流线，虚空描摹着。

粗糙。

极致的粗糙。

与极致的光滑。

底层的汗水。

与顶奢的资本。

在这一刻，在这昏暗的角落，形成了一种令人窒息的视觉张力。

“绝了。”

林墨屏住呼吸。

这就是他要找的东西。

不是老李那种用闪光灯硬砸出来的塑料感。

不是那些为了流量强行凹出来的擦边姿势。

这是真实的灵魂。

“喂！你还真拍啊？”

小黄毛凑了过来，直接挡在林墨侧面。

他掏出另一个手机，打开手电筒功能，故意往林墨脸上晃。